четверг, 09 января 2014
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
01.11.2013 в 09:43
Пишет R_o_s_e_b_u_d:Когда я смотрю на тебя, мне кажется, что меня полоснуло солнце,
Раскроило одним движением от ребер до тазобедренных.
Мой внутренний мир рушится, я сама шепчу себе: "Бедная,
Не смотри на него, не влюбляйся, не помни, как он смеется."
Зная наверняка все, что дальше случится или уже случается,
Я стою, чуть дыша, лишь надеясь, что ты не заметишь
Мой отчаянный крик весь из точек и междометий,
Мою алую боль, что скрыть вовсе не хочется, но получается.
И я думаю, какая я бедная, бедная, бедная девочка.
Вот смотрю на тебя, а от сердца не остается и крошки.
Все, кто любит тебя, говорят, что ты очень и очень хороший,
Только очень жестокий, словно где-то в груди твоей демоны.
Я же не экзорцист, и всех бесов вовеки не выгонишь.
Ветер треплет мне волосы, я улыбаюсь придушенно.
Если ты лишь затем, что охотишься ловко за душами,
Пусть сегодня, пожалуйста, я твоим стану выбором.
Это завтра я буду мертва, а ты ничуть не изменишься.
Я уже умирала два раза в апреле, это не страшно.
Я смотрю на тебя, и, наверное, я ошарашена,
Потому что из двух зол я запрещаю себе выбирать меньшее.
URL записиРаскроило одним движением от ребер до тазобедренных.
Мой внутренний мир рушится, я сама шепчу себе: "Бедная,
Не смотри на него, не влюбляйся, не помни, как он смеется."
Зная наверняка все, что дальше случится или уже случается,
Я стою, чуть дыша, лишь надеясь, что ты не заметишь
Мой отчаянный крик весь из точек и междометий,
Мою алую боль, что скрыть вовсе не хочется, но получается.
И я думаю, какая я бедная, бедная, бедная девочка.
Вот смотрю на тебя, а от сердца не остается и крошки.
Все, кто любит тебя, говорят, что ты очень и очень хороший,
Только очень жестокий, словно где-то в груди твоей демоны.
Я же не экзорцист, и всех бесов вовеки не выгонишь.
Ветер треплет мне волосы, я улыбаюсь придушенно.
Если ты лишь затем, что охотишься ловко за душами,
Пусть сегодня, пожалуйста, я твоим стану выбором.
Это завтра я буду мертва, а ты ничуть не изменишься.
Я уже умирала два раза в апреле, это не страшно.
Я смотрю на тебя, и, наверное, я ошарашена,
Потому что из двух зол я запрещаю себе выбирать меньшее.
пятница, 15 ноября 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
– Жоан, – сказал он. – Не думай ни о чем и ни о чем не спрашивай. Видишь огни фонарей и тысячи пестрых вывесок? Мы живем в умирающее время, а в этом городе все еще клокочет жизнь. Мы оторваны от всего, у нас остались одни только сердца. Я был где-то на луне и теперь вернулся… И ты здесь, и ты – жизнь. Ни о чем не спрашивай. В твоих волосах больше тайны, чем в тысяче вопросов. Впереди ночь, несколько часов, целая вечность… пока за окном не загремит утро. Люди любят друг друга, и в этом – все! Это и самое невероятное, и самое простое на свете. Я это почувствовал сегодня… Ночь растаяла, преобразилась в цветущий куст, и ветер доносит аромат земляники… Без любви человек не более чем мертвец в отпуске, несколько дат, ничего не говорящее имя. Но зачем же тогда жить? С таким же успехом можно и умереть…
Свет фонарей врывался в окна такси, как вращающийся луч маяка в темноту судовой каюты. Глаза Жоан на бледном лице казались то прозрачными, то совсем черными.
– Мы не умираем, – прошептала она, прижимаясь к Равику.
– Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь – осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, ес – ли мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, – и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости – вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают, звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны. Между нами трепещет загадка – Ты и Я, Зов и Отклик, рожденные вечерними сумерками, восторгами всех, кто любил… Это как сон лозы, перебродивший в бурю золотого хмеля… Крики исступленной страсти… Они доносятся из самых стародавних времен… Бесконечный путь ведет от амебы к Руфи, и Эсфири, и Елене, и Аспазии, к голубым Мадоннам придорожных часовен, от рептилий и животных – к тебе и ко мне…
Свет фонарей врывался в окна такси, как вращающийся луч маяка в темноту судовой каюты. Глаза Жоан на бледном лице казались то прозрачными, то совсем черными.
– Мы не умираем, – прошептала она, прижимаясь к Равику.
– Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь – осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, ес – ли мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, – и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости – вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают, звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны. Между нами трепещет загадка – Ты и Я, Зов и Отклик, рожденные вечерними сумерками, восторгами всех, кто любил… Это как сон лозы, перебродивший в бурю золотого хмеля… Крики исступленной страсти… Они доносятся из самых стародавних времен… Бесконечный путь ведет от амебы к Руфи, и Эсфири, и Елене, и Аспазии, к голубым Мадоннам придорожных часовен, от рептилий и животных – к тебе и ко мне…
понедельник, 16 сентября 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Нельзя так скучать по людям.
понедельник, 22 июля 2013
16:23
Доступ к записи ограничен
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 11 июня 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
На моей шее горят твои поцелуи.
Мои больные тобой пальцы скользят по твоему маршруту.
Маски спали и под ними не оказалось ничего. И никого.
Пустота заботливо укрыла одиночеством, вколов дозу беспомощности внутривенно.
Я лежу в пустой ванне и стараюсь прочитать в дыме сигарет ответы.
Моя пытка, где мы с тобой повернули не туда? Когда был наш с тобой epic fail?
Ты молчишь, ухмыляешься своими безупречными губами.
Ты пуста, как и я.
Так почему же все наши герои неизбежно сломаны?
Почему там где мы больше никогда не бывает хорошо?
Ты печально отводишь взгляд на пламя свечи.
Я мучительно ищу ответы в тех словах, что были несказаны.
Ты приносишь новые вопросы. Ответы это не твой профиль.
Мне хочется стереть тебя, разбить вдребезги.
Ты мечтаешь отплатить тем же.
Огонь свечи и дым рисуют в темноте портреты в зеркалах.
Все они растворяются и остаемся лишь мы. Лишь ты. Та которая я.
Голая, потерянная, с неизбежной ухмылкой. В зеркале.
суббота, 01 июня 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Эта мысль... Она не нова, она не мимолетна... И сейчас, похоже, пора её выпустить на волю из своей головы. Может быть тогда она оставит меня в покое?..
Среди кучи контор по услугам населению, учреждений по управлению людьми, надо обязательно открыть новую. Контору бесполезных людей. КБЛ. Каким то чудом сделать ее абсолютно независимой и беспристрастной. С абсолютно верными продуманными решениями. Зачем? Смотрите в чем суть... Вот человек. Допустим я. Пожалуй я. Дохожу до грани, безумия, отчаянья. Ухожу в депрессию, в себя, в путешествие по долгим снам. И понимаю. Я никогда не принесу пользы людям. Раз все от меня отказываются, то доколе мне мешать обществу развиваться своим присутсвием? И обдумывая эту мысль в абсолютном спокойствии понимаю - хватит. И тут, как герои на службе общества, появляются они. Люди в... пусть будут в красном. КБЛ. Один звонок, одна назначенная встреча в удобное время и вот она я. У них. Вежливая, спокойная, неизменно грустная. Они проводят абсолютно беспристрастные тесты, обследования, изучают меня с головы до ног. Спрашивают обо мне у окружающих меня людей. Составляют абсолютно честный отчет. И вот вторая встреча, с таким же ледяным спокойствием. Вот он отчет в моих руках. С выводом в конце. Спокойным, изложенным доступным языком выводом. И тут-то и начинается настоящая работа Конторы. Если я ошиблась, то в эту честь можно празднично открыть шампанское, пустить легкий салют, выпустить в небо воздушные шарики. И отправить на кушетку психотерапевта с последующим лечением и пригождением обществу.
Если же нет. То да начнется веселье. И новая анкета. Хотели бы Вы оказаться донором органов? Хотели бы Вы стать донором крови? Может быть Вы хотели бы исполнить Мечту перед тем как послужить обществу? А может быть вы достаточно беспристрастны для того, чтобы стать одним из нас? Впрочем, если это так Вас бы уже удостоили предложением работы. И ты решаешь. Да хочу быть донором. Да хочу хотя бы посмертно спасти пару-тройку жизней. Да, хочу исполнить Мечту, не вредящую моему будующему служению людям. А может быть хочу просто получить за это деньги посмертно и оставить наследство родным. Кто знает, что может придти в голову бесполезному человеку перед окончанием бесмысленного пути? И вот вопросы решены. Ты свободен от всего и знаешь что дальше. Сознание наполняет необычайная легкость и ты наслаждаешься последней в этом воплощении чашечкой крепкого чая. Дальше все быстро. Бесболезненная смерть от препаратов. Донорство. Кремация. Пепел. Покой.
Потом КБЛ сдаст отчет о завершении взаимодействия с клиентом под порядковым номером 1313. Но ты об этом уже не узнаешь.
воскресенье, 21 апреля 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Типичное весеннее желание лирики. Единства с кем-то живым. С кем-то кто заполнит сознание и эмоциями убьет непонятную тоску. Кто расскажет как это быть снова живой. Выслушает, дополнит и закрепит сладким поцелуем где-нибудь на краю обрыва. Напоит ароматным чаем из термоса и убережет от падения. Пробудит от долгого сна умение раскрашивать мир. Весна, ну что ты опять творишь. Опять тосковать по неосуществимому.
Потерянный где-то в мутном проливном дожде
Где под ногами только болотная тина
Узнать тебя можно, прикоснувшись к руке
Искать тебя – лишь тратить драгоценные силы
Из всех своих историй ты никогда не выйдешь ангелом. Мой вечный демон с грустью во взгляде.
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Бельтайн уносил хлопья снега обратно в небо. Где-то там обезательно должен быть пункт приема ненужной зимы. На приеме сидит печальная Вьюга и жалеет о неудачных сроках доставки. Бельтайн заходит с мешками полными снега, который так и не коснулся земли. Вьюга вздыхает, когда он прикасается к ней и привычно наливает чая. Каждую снежинку надо учесть и посчитать. Даже на небесах никуда не убежать от бюрократии. Не один час им сидеть разглядывая снежинки. Но это будет потом. А пока Бельтайн уносил снег обратно на небо...
среда, 03 апреля 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Черный кофе и чужая кровать.
Не фотографировать.
Не фотографировать.
Зима. Весна. И еще одна весна.
Дела. Кровать. И немножно пустоты.
Выгибаемся.
Открываемся. И снова выгибаемся под чьими-то руками.
Руками. Губами. Присновеньями.
Не весна. Похоть. И еще капелька зимы.
Больше интимности. Меньше скованности.
И водопады наслаждений.
Изнеможение и наслаждение.
Пустота на время заполняемая ощущениями.
Желания, заполняющие сознание. Вырываются наружу волной.
Каждому желанию свое внимание.
Никто не уйдет разочарованным.
Никакого напряжения. Никаких комплексов. Никакой скованности.
Сплошное длинное и настоящее наслаждение.
Чертово наваждение.
пятница, 04 января 2013
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Я плохая. Дочь, подруга, возлюбленная. Плохая. Когда-нибудь я перекрашусь в самый неприметный цвет. Перейду окончательно на черные мужские рубашки и начну покупать их сама. Пять дней в неделю будет корпоративная этика. Вечер пятницы панацеей. Все свои цвета соберу в самую серую коробку и уберу на шкаф. Тогда я наверно стану хорошей. Правильной. При слове магия буду скептично поднимать бровь, праздники планировать заранее и обязательно отмечать. Может быть даже полюблю людей. Я стану хорошей. Замуж выйду под тридцать за кого-нибудь теплого. Полюблю русскую классику. Цитировать стану не Киплинга с Кингом, а выдавать цитаты на пару абзацев Толстого. Запишусь в какой-нибудь клуб... Ну там знаете бальные танцы, вышивка, можно просто на фитнес. Чтобы раза три в неделю стабильно "Я не могу, у меня занятия". Стану хорошей да. Правильной. Пра-виль-ной. Иногда по ночам, заперевшись на все из возможных замков, достану коробку, посмотрю на цвета. Загрущу или может недоуменно пожму плечами, мол что в них в цветах, все неправильно. Пять дней в неделю работать. Без лишних занятий, буду из тех кто потом украшает стены с гордым "Работник года" и занесением в трудовую книжку. Чтобы потом однажды под сорок сорваться, перекраситься обратно в рыжий первой попавшейся краской. Уволиться к чертям, развестись. Купить пару ажурных чулок, красное платье и туфли втридорога. Взять билет в один конец. Наверно в Прагу. И улететь. К чему-то реально важному.
среда, 26 сентября 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
а дни идут продолжая свой ровный счет
никаких 25 и 1, никаких 18 и 10
ровно все и логично за девяткой всегда ноль и чуть-чуть
Она снова ловит себя на чужих мыслях, чужих картинах и слегка чужих чувствах. Она с любовью перебирает маски. Ее глаза из теплого янтаря снова грустят. Под каждую маску свой цвет. От крепкого кофе, которым можно было бы красить белоснежные стены ее безумия, до солнечного янтаря желтых листьев на деревьев. Последний солнечный луч нехотя скользит по ее щеке, она машинально смахивает его рукой. Луч обиженно забивается под штору и смотрит на нее, такую задумчивую. Маски. Ее великолепная коллекция масок. На каждой капли чужих жизней и ее души.Какая же была первой, какая была последней, какая была любимой? Она растерянно перебирает маски, словно мантру повторяя эти вопросы. "Какая какая какая" отзывается тихим шепотом каждый угол. Театральным жестом поправляет волосы, вздрагивает осозновая, что спектакль пока окончен и откладывает маски в сторону. Раньше в такие моменты внутри что-то грело. Теперь предательски холодит и просит новых представлений. Нового фарса с очередной нелепой комедии, смешанной с типичной драмой так, словно страшный вихрь смешал два сценария и выдал их за один. Она хмурится. Маски взлетают и заключают ее в хоровод. В молчаливом танце они ждут выбора, волнуясь какую же она возьмет. Ее взгляд все так же пуст. С нервным смешком она неглядя хватает маску и выходит вон. Ее чужие лица остаются тонким фарфором ждать возвращения хозяйки. Осень темнеет под цвет ее глаз и вступает в права. Она неспеша идет по улице, так и не увидев какая маска ее оберегает сегодня. За окном начинается ночь, смешанная с дождем.
никаких 25 и 1, никаких 18 и 10
ровно все и логично за девяткой всегда ноль и чуть-чуть
Она снова ловит себя на чужих мыслях, чужих картинах и слегка чужих чувствах. Она с любовью перебирает маски. Ее глаза из теплого янтаря снова грустят. Под каждую маску свой цвет. От крепкого кофе, которым можно было бы красить белоснежные стены ее безумия, до солнечного янтаря желтых листьев на деревьев. Последний солнечный луч нехотя скользит по ее щеке, она машинально смахивает его рукой. Луч обиженно забивается под штору и смотрит на нее, такую задумчивую. Маски. Ее великолепная коллекция масок. На каждой капли чужих жизней и ее души.Какая же была первой, какая была последней, какая была любимой? Она растерянно перебирает маски, словно мантру повторяя эти вопросы. "Какая какая какая" отзывается тихим шепотом каждый угол. Театральным жестом поправляет волосы, вздрагивает осозновая, что спектакль пока окончен и откладывает маски в сторону. Раньше в такие моменты внутри что-то грело. Теперь предательски холодит и просит новых представлений. Нового фарса с очередной нелепой комедии, смешанной с типичной драмой так, словно страшный вихрь смешал два сценария и выдал их за один. Она хмурится. Маски взлетают и заключают ее в хоровод. В молчаливом танце они ждут выбора, волнуясь какую же она возьмет. Ее взгляд все так же пуст. С нервным смешком она неглядя хватает маску и выходит вон. Ее чужие лица остаются тонким фарфором ждать возвращения хозяйки. Осень темнеет под цвет ее глаз и вступает в права. Она неспеша идет по улице, так и не увидев какая маска ее оберегает сегодня. За окном начинается ночь, смешанная с дождем.
среда, 05 сентября 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Американское телевидение показало полуторачасовую передачу о том, как наиболее эффективно выявить среди вашего окружения ведьму.
Ведущая утверждала, что передача подготовлена по многочисленным просьбам телезрителей, а это доказывает простую истину: проблема весьма актуальна. Рекомендуемые приемы выявления ведьмы, предупредила она, могут показаться примитивными, но считаются испытанными и безотказными. Причем распространяются они и на «ведьм бессознательных» - таких, которые не варят никаких зелий и не наводят порчу специально, а вредят спонтанно, просто в силу своей злодейской природы.
И таааак, мой юный инквизитор ^_^
Все это было бы смешно, будь передача юмористической. Но инструкция преподносилась на полном серьезе, на одном из центральных каналов, а затем была растиражирована кабельным телевидением.
Но мне все равно смешно, 8 из 11 пунктов так точно мои. Сжечь, ведьму?))
Ведущая утверждала, что передача подготовлена по многочисленным просьбам телезрителей, а это доказывает простую истину: проблема весьма актуальна. Рекомендуемые приемы выявления ведьмы, предупредила она, могут показаться примитивными, но считаются испытанными и безотказными. Причем распространяются они и на «ведьм бессознательных» - таких, которые не варят никаких зелий и не наводят порчу специально, а вредят спонтанно, просто в силу своей злодейской природы.
И таааак, мой юный инквизитор ^_^
Все это было бы смешно, будь передача юмористической. Но инструкция преподносилась на полном серьезе, на одном из центральных каналов, а затем была растиражирована кабельным телевидением.
Но мне все равно смешно, 8 из 11 пунктов так точно мои. Сжечь, ведьму?))
воскресенье, 26 августа 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Я ненавижу свои сны,
И ржавый запах сентября.
Тень на воде - все из последних сил.
Потеряй меня, потеряй
Потеряй меня.
я ловлю себя на беспросветной тоске,
на безграничной усталости где-то в моей груди.
он ухмыляется и подставляет плечо
это пустяк, милая, все хорошо
он находит во мне нелепого цвета клубок
и тянет, тянет, а шарик катится в бок
случайно находит верный конец
вяжет узел на память и уходит, подлец
у него куча дел, куча спасенных душ
но моя мимо, орекстр играйте туш!
куча милых, больных и поломанных
я же скалюсь в улыбке, скрывая боль
все отлично окей, солнце, смотри им сегодня легче
а внутри завить тихо давит на плечи
сколько ж ломаться, чем бы таким заболеть?
сколько порезов и шрамов оставить
от потушенных об нелепо живую плоть сигарет?
он спасатель, крылья его белы,
а мои снова в пепле.
26.08.12
четверг, 16 августа 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Музыкальный флешмоб:
1. Отмечаемся в комментариях
2. Получаем слово
3. Ищем в своем плейлисте пять песен, в которых встречается это слово
4. Публикуем.
От прекрасной повелительницы слов пять разных магий слова "дождь"
1. Отмечаемся в комментариях
2. Получаем слово
3. Ищем в своем плейлисте пять песен, в которых встречается это слово
4. Публикуем.
От прекрасной повелительницы слов пять разных магий слова "дождь"
вторник, 24 июля 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Bring your love, baby,
I could bring my shame
Bring the drugs, baby,
I could bring my pain
I got my heart right here
I got my scars right here
я совсем разучился спать. битыми часами глядеть в потолок. ночи под грешные игры...
Listen ma, I'll give you all I got
Get me off of this,
I need confidence in myself
Eeeah ooooh eeah oohooh
Listen ma, I'll give you all of me
Give me all of it,
I need all of it to myself
So tell me you love me
Only for tonight,
Only for tonight
Even though you don't love me
(Ohhhh Ohhhhh)
Just tell me you love me
I'll give you what I need,
Ohhhh Ohhhhh Eeah
I'll give you what I need
Even though you don't love me
Eeeah
I could bring my shame
Bring the drugs, baby,
I could bring my pain
I got my heart right here
I got my scars right here
я совсем разучился спать. битыми часами глядеть в потолок. ночи под грешные игры...
Listen ma, I'll give you all I got
Get me off of this,
I need confidence in myself
Eeeah ooooh eeah oohooh
Listen ma, I'll give you all of me
Give me all of it,
I need all of it to myself
So tell me you love me
Only for tonight,
Only for tonight
Even though you don't love me
(Ohhhh Ohhhhh)
Just tell me you love me
I'll give you what I need,
Ohhhh Ohhhhh Eeah
I'll give you what I need
Even though you don't love me
Eeeah
воскресенье, 15 июля 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Ты хочешь мрачных картин, любовь моя? Давай нарисуем.
Серый, бордовый, черный и ослепительно-белый.
Серая улица, ослепительно-белый туман, бордовые отпечатки людей, кровавые линии их черных душ.
Вскрой чужой разум и растекись струйками разочарования в поисках бордового в этой серой массе.
Вскрой чужую душу, если повезет ее найти, выблюй ослепительно-белую надежду от запаха разложения души.
Вскрой фантазию и убеги в спасительную черноту мрака, подальше от кислотных фантазия с запахом очередного яда.
Плюнь на все, вытри капли крови с щеки и оставь эти попытки обнажить душу, сняв плоть. Спрячь себя в себе и не вглядывайся в лица безликих прохожих.
Поймай незнакомый живой взгляд и улыбнись жизни, которая бьется в этих глазах.
К черту мрачные картины. Рисовать улыбки скальпелем на чужих лицах в наше время может каждый. Нарисуй улыбку мгновением в душе. В своей душе, в душе случайного живого, в душе неслучайного живого.
Расправь ослепительно-белые крылья и лети, отдавшись потокам прохладного ветра.
Серый, бордовый, черный и ослепительно-белый.
Серая улица, ослепительно-белый туман, бордовые отпечатки людей, кровавые линии их черных душ.
Вскрой чужой разум и растекись струйками разочарования в поисках бордового в этой серой массе.
Вскрой чужую душу, если повезет ее найти, выблюй ослепительно-белую надежду от запаха разложения души.
Вскрой фантазию и убеги в спасительную черноту мрака, подальше от кислотных фантазия с запахом очередного яда.
Плюнь на все, вытри капли крови с щеки и оставь эти попытки обнажить душу, сняв плоть. Спрячь себя в себе и не вглядывайся в лица безликих прохожих.
Поймай незнакомый живой взгляд и улыбнись жизни, которая бьется в этих глазах.
К черту мрачные картины. Рисовать улыбки скальпелем на чужих лицах в наше время может каждый. Нарисуй улыбку мгновением в душе. В своей душе, в душе случайного живого, в душе неслучайного живого.
Расправь ослепительно-белые крылья и лети, отдавшись потокам прохладного ветра.
четверг, 10 мая 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Тише-тише мы на крыше,
небо видит,
небо слышит.
Не сбежать от этой боли,
мы с тобою
одной крови,
ты и я.
небо видит,
небо слышит.
Не сбежать от этой боли,
мы с тобою
одной крови,
ты и я.
Мой Бельтайн был холодный, пустой.
Мой Самайн будет летом.
Мой Бельтайн отзывался пургой.
Мой Мабон будет летом.
Моя Лита ушла не прощаясь
Мой Ламмас мне не скажет "привет"
Мой Самайн будет теплым словно Мабон.
А Мабон как всегда все поймет...
P.S. Лисе пора лечить врожденную криволапость... Чует мой нос, до такого как я закрыла вкладку не сохранив запись, блог был гениальнее... Бутылка вишневого вина и меня прорвало... Хотя, какая разница, никто не читает -_-
воскресенье, 22 апреля 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Выдохни... Разорви туман облочком дыхания.
Смотри в себя, включи режим dream on.
Не бойся больше мелочей.
Учись жить и гармонировать...
Наслаждаться и ждать...
Лето будет теплым, а осень нежной.
Осталось лишь переждать холодную весну.
Отсчет начнем с Белтайна.
Закончим... когда надоест.
Смотри в себя, включи режим dream on.
Не бойся больше мелочей.
Учись жить и гармонировать...
Наслаждаться и ждать...
Лето будет теплым, а осень нежной.
Осталось лишь переждать холодную весну.
Отсчет начнем с Белтайна.
Закончим... когда надоест.
"У тебя замерло время, у меня - замерло сердце... Улыбайся, делай шаг. Я рядом... Улыбайся делай шаг. И падай."
суббота, 21 апреля 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
-Лисик..
-И две звездочки! Ты у нас двухзвездочный!
-Круто!
-Еще три года настояться и будешь пятизвездочный!
-Лис настоявшийся, пятизвездочный.
Лис настоявшийся, пятизвездочный. В дубовых бочках выдержанный, с нежным привкусом чабреца. Лисам пора слазить с чая с чабрецом и иногда спать для профилактики.
(с) две неспящие сутками лисы.
-И две звездочки! Ты у нас двухзвездочный!
-Круто!
-Еще три года настояться и будешь пятизвездочный!
-Лис настоявшийся, пятизвездочный.
Лис настоявшийся, пятизвездочный. В дубовых бочках выдержанный, с нежным привкусом чабреца. Лисам пора слазить с чая с чабрецом и иногда спать для профилактики.
(с) две неспящие сутками лисы.
воскресенье, 15 апреля 2012
Как случилось так, что я привык писать сообщения у которых нет адресата?
Танцы. Что для тебя танцы, спрашиваешь ты меня? Я ухмыляюсь.. Это красота в движениях. Потанцуем? О нет, я безупречная окаменевшая корова в этом деле.. Смеешься. Что в меню сегодняшних танцев? Прижимаешь меня к себе. Я забыла все танцы, я помню только слово танго. Будто зная мой ответ, ты снимаешь музыку с паузы. Мы начинаем движение.. Летящая страсть и жестокость. Это так пошло, что не хватает только розы. Приподнимаешь бровь, извлекая из воздуха розу. Дикую, с множеством шипов. О, детка, обычная роза была бы слишком неуместна в нашем танце. Протягиваешь ее мне, чтож, я перехватываю ее губами. Шипы. Множество мелких иголок спиваются в губы. Капли крови стекают по подбородку. Ухмылка на твоем лице становится шире, ты ведешь меня в этом танце, руки перебирают по спине. Мои ногти вонзаются в твою ладонь, моя очередь ухмыляться. Но ты невозмутим.. Перехватываешь розу, вырывая шипы, раня мне губы. Вонзая их в свои и без того красные губы.Я смеюсь, откидываясь назад в очередном па. И откуда мое тело знает мелодию этого танца... Я ускользаю из твоих объятий, но ты резко прижимаешь меня к себе. Нет так быстро, читаю я в твоих мыслях. Окей, играем жестоко. Я вырываю розу из твоих губ, разрывая столь нежные губы. Ты смеешься еще безумнее обычного и привлекаешь меня для поцелуя. Кажется это цыганская свадьба. Это у них резали запястья и связывали руки новобрачных. Как же назовем поцелуй истерзанных в клочья губ, какой свадьбой назовем это смешение крови? Мы, люди не верящие в силу бракосочетаний. А брачной клятвой будет "заткнись и танцуй пока с твоего подбородка капает кровь"? Чтож, это интересно. Ты выворачиваешь мне руку в очередном па и музыка замолкает. Наступает тишина... Мы статуи. Прекрасные статуи, замершие в танце. Две статуи в саду Медузы Горгоны. Мы холодны, на наших лицах улыбки. На нас смотрят люди, Медуза застенчиво принимает похвалы. Дескать, что вы, оно вышло само.. Мы на обложках журналов, мы по новостям на центральных каналах всех стран. Медуза застенчиво хлопает ресницами. Впрочем, ее потом все равно сожгли на костре. Ведьма. И не в змеях дело. Она оказалась банально удачливей и талантливей мужа. Тот то делал лишь статуи девиц в коротких юбках и с силиконовой грудью. Ты можешь носить змей на голове, но ведьмой станешь из-за двух прекрасный статуй... А мы статуи. Мы покрыты скорлупой мрамора. Наши ухмылки кажутся чарующими улыбками и все гадают о нашей любви. А я бы разбила твой череп ближайшим куском мрамора, а потом долго целовала твои мертвые губы. Ты бы поступил так же. Перед этим еще бы трахнув в особо развратных позах. Но для них мы милы. Любимы и милы. А с моего подбородка так же капает кровь. Но мрамор спасает. Они не видят крови. Они видят любовь. А я бы убила тебя этой мраморной любовью. Как хорошо что мы статуи, мой мучитель. Как хорошо, моя пытка, - отвечаешь ты.
