Я плохая. Дочь, подруга, возлюбленная. Плохая. Когда-нибудь я перекрашусь в самый неприметный цвет. Перейду окончательно на черные мужские рубашки и начну покупать их сама. Пять дней в неделю будет корпоративная этика. Вечер пятницы панацеей. Все свои цвета соберу в самую серую коробку и уберу на шкаф. Тогда я наверно стану хорошей. Правильной. При слове магия буду скептично поднимать бровь, праздники планировать заранее и обязательно отмечать. Может быть даже полюблю людей. Я стану хорошей. Замуж выйду под тридцать за кого-нибудь теплого. Полюблю русскую классику. Цитировать стану не Киплинга с Кингом, а выдавать цитаты на пару абзацев Толстого. Запишусь в какой-нибудь клуб... Ну там знаете бальные танцы, вышивка, можно просто на фитнес. Чтобы раза три в неделю стабильно "Я не могу, у меня занятия". Стану хорошей да. Правильной. Пра-виль-ной. Иногда по ночам, заперевшись на все из возможных замков, достану коробку, посмотрю на цвета. Загрущу или может недоуменно пожму плечами, мол что в них в цветах, все неправильно. Пять дней в неделю работать. Без лишних занятий, буду из тех кто потом украшает стены с гордым "Работник года" и занесением в трудовую книжку. Чтобы потом однажды под сорок сорваться, перекраситься обратно в рыжий первой попавшейся краской. Уволиться к чертям, развестись. Купить пару ажурных чулок, красное платье и туфли втридорога. Взять билет в один конец. Наверно в Прагу. И улететь. К чему-то реально важному.