а дни идут продолжая свой ровный счет
никаких 25 и 1, никаких 18 и 10
ровно все и логично за девяткой всегда ноль и чуть-чуть
Она снова ловит себя на чужих мыслях, чужих картинах и слегка чужих чувствах. Она с любовью перебирает маски. Ее глаза из теплого янтаря снова грустят. Под каждую маску свой цвет. От крепкого кофе, которым можно было бы красить белоснежные стены ее безумия, до солнечного янтаря желтых листьев на деревьев. Последний солнечный луч нехотя скользит по ее щеке, она машинально смахивает его рукой. Луч обиженно забивается под штору и смотрит на нее, такую задумчивую. Маски. Ее великолепная коллекция масок. На каждой капли чужих жизней и ее души.Какая же была первой, какая была последней, какая была любимой? Она растерянно перебирает маски, словно мантру повторяя эти вопросы. "Какая какая какая" отзывается тихим шепотом каждый угол. Театральным жестом поправляет волосы, вздрагивает осозновая, что спектакль пока окончен и откладывает маски в сторону. Раньше в такие моменты внутри что-то грело. Теперь предательски холодит и просит новых представлений. Нового фарса с очередной нелепой комедии, смешанной с типичной драмой так, словно страшный вихрь смешал два сценария и выдал их за один. Она хмурится. Маски взлетают и заключают ее в хоровод. В молчаливом танце они ждут выбора, волнуясь какую же она возьмет. Ее взгляд все так же пуст. С нервным смешком она неглядя хватает маску и выходит вон. Ее чужие лица остаются тонким фарфором ждать возвращения хозяйки. Осень темнеет под цвет ее глаз и вступает в права. Она неспеша идет по улице, так и не увидев какая маска ее оберегает сегодня. За окном начинается ночь, смешанная с дождем.